Monsieur le Trois tue des rats, mais comment fait-il sans bras ?

Monsieur le Neuf pond un œuf, mais sans s’être refait de neuf.

Monsieur le Sept ne bande qu’à Sète les dix sept après midi devant les filles en petites robes et socquettes roses mais garde-t-il toute sa forme devant les garçons sans chaussettes ?

Monsieur le Vintequatre fait des petits plats dans le plâtre mais cuit-il ses plats dans l’âtre ?

Ils étaient tous là, sur l’esplanade, à faire de la cassonade, du Un au 103692ème, en tenue de facteur et la peur au ventre, parce qu’un grand astronef postal venu de la Confédération des Planètes Autorisées venait de s’immobiliser au dessus du Dôme Endormi.

Hardie cochère de l’espace, la Directrice de la Confédération, jupe retournée dans le vent, sans petite culotte, descendait en parachute, éjectée du ventre de l’astronef postal, son petit cul sublime irradiant les regards comme une étoile des Pléiades propulsée par un rétrécissement de l’univers…

103692, assis sur une bouse, la reçut de plein fouet sur son visage et, croyant humer des senteurs inégalées, s’écria : « Cela vient peut-être des étoiles mais ça sent quand même le fromage. Aussi vais-je sans plus tarder solliciter de Son Excellentissime, ma mutation prochaine pour la Grande Pulsation des Planètes Non Autorisées. »