7 janvier 2007.

Elle ne s'arrange pas, tu sais. Je croyais, en lui contant les circonstances qui forcent ma belle-mère, atteinte de la maladie d'Alzheimer, à rejoindre une résidence spécialisée où la malheureuse ne pourra d'ailleurs demeurer que pendant 18 mois - après quoi on devra lui trouver quelque chose de plus simple, compte tenu de ses ressources - qu'elle s'apercevrait de la chance qu'elle a.

Mais non, rien, rien, rien !

Les plats préparés par David pour les deux Réveillons ? Infects ! La vie ? infecte ! Sa fille ? infecte ! David, infect ! Jusqu'au "Télégramme" qui devient infect parce qu'il ne lui rapporte plus de nécrologies connues d'elle !

L'autre jour, elle a eu la chance - eh ! oui ! - d'y lire la mort de Roger Q***, le fils de l'une de ses anciennes collègues de travail. Etait-elle heureuse ! C'en était émouvant !!!!

Elle était heureuse comme un vampire est heureux devant sa proie. Elle s'est repue de cette mort comme si elle avait bu à même la gorge du malheureux.

Avec cela, une idée épouvantable m'est venue. David la plaisantait l'autre jour en lui disant qu'elle vivrait jusqu'à 120 ans et une nuit, que je restais à rêvasser avant de m'endormir, je m'en suis remise à l'arithmétique pour savoir si la chose était possible.

Mais bien sûr, qu'elle est possible !

Quand notre mère aura 120 ans, j'en aurai 84, Gilles 90, David 77, Marie 58, Cécile 48 et Flavien 46 !

Le pire, c'est qu'elle trouverait ça vraiment infect ...