Le Blog de Pierre-Alain GASSE

XI

L'essor du tourisme à Gerberoy depuis son classement parmi les plus beaux villages de France avait amené un antiquaire-brocanteur des environs à ouvrir boutique dans la partie basse de la ville. C'est ainsi que Pierre Delvieux s'était installé Faubourg Saint-Jean plus de quinze ans auparavant. À cette époque, de mauvais placements boursiers avaient déjà entamé la fortune des Foulques de Tinville. Et bientôt le père de Rose se mit en relation avec le brocanteur pour se défaire au fil des ans du mobilier de style, des tableaux, de l'argenterie familiale, hérités de ses aïeux.

Devenu un familier de la gentilhommière qu'il vidait petit à petit, Delvieux avait fait sauter Rose sur ses genoux, quand elle n'avait que cinq ou six ans et déjà elle l'avait trouvé antipathique. Puis, lorsque, à treize ou quatorze, elle eut tout l'air d'une femme, avec la beauté qu'on lui connaît à présent, il commença à la harceler, à la presser dans les coins, jusqu'à ce qu'elle lui retourne une gifle bien sentie. Depuis, craignant qu'elle ne parle, il se tenait à carreau. Finalement, l'incendie de leur demeure l'avait libérée de cette fréquentation redoutée.

Jusqu'à cette fâcheuse nuit de sa rencontre avec François.

Il n'était pas question pour elle d'aller demander des comptes à Delvieux sans précautions. Trop risqué. Avec son mètre soixante-dix et ses cinquante-cinq kilos, elle ne faisait pas le poids face à l'antiquaire, bâti comme une armoire à glace. Et pourtant, elle ne voulait pas qu'il meure sans avouer son crime ni sans savoir de qui lui venait son châtiment. Longtemps, dans son exil bourbonnais, elle avait cherché la solution et... croyait l'avoir trouvée.

Delvieux était un prédateur qui convoitait toute femme désirable, mineure ou pas, mariée ou pas, et ne s'embarrassait d'aucun scrupule pour parvenir à ses fins. À Beauvais, la veille, Rose avait donc recruté une hôtesse de bar de nuit à qui elle avait confié la mission de jouer le grand jeu à l'antiquaire en le faisant boire autant que possible. Une fois saoul, elle comptait l'amener à confesser son forfait et ensuite... elle irait à la police. Aujourd'hui, c'était le cinquante-cinquième anniversaire de Delvieux, Rose le savait. Elle ne doutait pas que le satyre accepte avec joie ce cadeau inespéré et tombe dans le piège. En ce moment même, son ambassadrice devait être à l'œuvre. Rose pressa le pas en direction du Faubourg Saint-Jean.

La magasin d'antiquités s'étirait en longueur sur une trentaine de mètres et comportait un bureau vitré, muni de stores occultants où Delvieux lutinait sur un canapé rouge sang des clientes en mal de sensations.

L'écriteau "Fermé pour cause de livraison - Retour dans une heure environ" était accroché sur la porte d'entrée, mais Rose savait que Delvieux se contentait de retirer le bec-de-cane de cette devanture à l'ancienne, sans fermer à clé. Elle sortit un carré de sa poche et manœuvra sans encombre le pène de la serrure. Levant le bras,elle empêcha le carillon de la porte de tinter. Des gloussements, des bruits de voix étouffés lui parvenaient. Elle entra et referma sans bruit.

Elle s'approchait à pas feutrés du bureau lorsque la voix rauque de Delvieux retentit, tandis que s'ouvrait la porte du bureau :

— Approche Rose, tu ne seras pas de trop !

Delvieux était en bras de chemise, en pleine possession de ses moyens. Rose se figea sur place, elle ne comprenait plus rien. Elle tenta de reculer, mais il l'avait saisie par le bras :

— Alors, comme ça, on a tenté de me piéger ! Tu devrais savoir que ce n'est pas à un vieux singe comme moi qu'on apprend à faire des grimaces, Rose. J'ai tout de suite flairé l'arnaque et il ne m'a pas été difficile de retourner ta protégée. Il m'a suffi de doubler ce que tu lui avais promis.

Delvieux se retourna, finit de se rajuster et dit à l'intention de cette dernière :

— Tu peux partir, ma jolie, ton contrat est rempli, le reste ne te concerne pas.

La fille de joie ne demanda pas son reste et s'éloigna, encore en petite tenue, ses vêtements et ses chaussures à la main.

(à suivre)

©Pierre-Alain GASSE, mars 2012.

IX

Une fois réglé le sort du maillon faible qu'était Quatre-et-trois-font-sept, Rose entreprit de mettre à sa botte chacun des trois assaillants restants.

Le boulanger Eugène Froment dont l'épouse n'était pas insensible aux compliments appuyés, voire plus si affinités, était un mari trompé de longue date. Avec sa voix haut perchée, on le disait inverti et l'on excusait ainsi les écarts de la jolie boulangère, qui se laissait pétrir à l'étage pendant les heures de fournil. Lui se consolait de ses infortunes à coups de Picon bière et de Gitanes maïs dont on avait retrouvé plusieurs fois déjà un mégot dans le pain !

Rose, avec le sixième sens qu'ont les femmes pour ces choses-là, était convaincue que la réputation de Froment était infondée, qu'il aimait et les femmes et la sienne et que, dans la circonstance présente, par dépit ou vengeance, sous l'emprise de l'alcool, il avait cédé à la tentation. Mais il lui fallait s'en assurer.

Ce ne fut pas difficile. Le lundi était le jour de fermeture de la boulangerie. Elle attendit donc que minuit sonnât à la Collégiale Saint-Pierre avant de sortir de La Rose de Picardie, par l'issue de secours de l'étage, elle aussi, pour aller toquer à la porte de service du fournil en prenant garde de n'être vue de personne.

Elle entendit un verrou tourner, puis la tête enfarinée, coiffée de son calot, d'Eugène Froment apparut dans l'entrebâillement de la porte. En la voyant, il eut un mouvement de recul et tenta de refermer, mais Rose avait placé son pied dans l'ouverture et poussa vivement le boulanger à l'intérieur, se frayant un passage à sa suite. D'une main, elle s'empara du couteau à couper les pâtons qui était sur le tour. Avançant vers le boulanger, à présent adossé au four, elle commença à décrire des moulinets :

— Alors, on fait moins le malin, maintenant ? Je vais te couper les couilles, Froment, comme ça tu ne feras plus de mal à personne !

Froment était effaré. Que sa victime entreprenne de se faire justice elle-même était bien la dernière pensée qui lui serait venue ? Comment Rose avait-elle su ? Qui avait parlé ? Comment se sortir de là, à présent ? Tenter la force ? Il risquait d'être blessé. L'amadouer ? Pourquoi pas ? Il tomba à genoux :

— Pardon, pardon, Rose, j'avais bu, les autres m'ont poussé, je n'ai pas su résister...
— Espèce de dégueulasse, abuser d'une femme droguée, quel courage !
— Je n'arrive plus à dormir depuis. J'ai fait une grosse connerie. Ça tourne et retourne dans ma tête.
— J'espère bien !

Rose mit la main à la poche de son manteau et arrêta le dictaphone qui s'y trouvait. Puis elle le sortit, le mit en marche. Une voix nasillarde, un peu étouffée, jaillit de l'appareil : "Pardon, pardon, Rose, j'avais bu, les autres m'ont poussé, je n'ai pas su résister..."

— Ceci va parvenir à ta femme d'abord, puis aux flics ensuite. Tu es fini, Froment, ta femme va se barrer, ta boulangerie va fermer, tu vas finir en taule. Bonne nuit.

Une porte claqua dans la nuit. Dans le fournil, un boulanger à genoux sanglotait, implorant pardon. Trop tard !

Et d'un !

Enfin, pas tout à fait. En réalité, Rose n'avait aucune intention d'aller trouver la police. Elle espérait simplement que le désespoir de Froment l'amènerait à trouver une solution, LA solution, par lui-même. Peut-être même n'aurait-elle pas à communiquer la cassette à sa femme. Il suffisait qu'il le croie. Cela prendrait le temps qu'il faudrait. Elle n'était pas pressée.

Mais elle n'eut pas à attendre longtemps.

En effet, le lendemain matin, Gerberoy se réveilla sans pain. Le fournil était vide, la première fournée calcinée et la camionnette des tournées absente.

La boulangère, soudain éplorée, téléphona aux gendarmes qui se mirent en chasse. À la mi-journée, on retrouva le véhicule dans le Thérain sur la commune de Lachapelle-sous-Gerberoy, à trois kilomètres de là. Le boulanger gisait à l'intérieur, noyé dans un mètre d'eau. Le véhicule semblait avoir quitté la route sans trace de freinage.

L'enquête devait conclure au suicide. Mais toutes sortes de rumeurs circulaient, dont certaines assez proches de la vérité. Le temps d'un exil plus sûr semblait venu pour Rose. Quinze jours plus tard, elle démissionnait de son travail, chargeait sa Twingo de ses rares possessions et prenait la route de l'Allier.

(à suivre)

©Pierre-Alain GASSE, mars 2012.

VII

Ce dimanche matin-là, ce fut François qui s'éveilla le premier. Un rai de soleil perçait sous les doubles-rideaux. Lorsque ses yeux se furent accoutumés à la pénombre, il ne reconnut pas sa chambre. Celle-ci lui paraissait bleue ; la sienne était saumon. Il se retourna ; Rose dormait à ses côtés, d'une respiration régulière. Serait-ce donc...? Avaient-ils...? Il n'en avait pas le moindre souvenir !

Il souleva le drap. Rose était nue et lui aussi. Le lit en désordre. Il n'y avait donc pas de doute. Pourtant, il ne se rappelait pas être venu la retrouver dans sa chambre. Pas plus qu'il ne se souvenait d'être monté dans la sienne... Ils étaient tous les deux devant la cheminée en train de boire un digestif, puis plus rien...

Qu'importe le comment, après tout ! Seul comptait le résultat. Il souleva à nouveau le drap pour admirer sa conquête et sentit aussitôt une ardeur nouvelle s'emparer de lui. Se penchant sur Rose, il déposa deux légers baisers sur ses paupières encore closes.

Elle ouvrit les yeux et vit un visage incliné sur elle. Son regard s'obscurcit un instant, mais l'heure n'était pas aux questions. Déjà un corps épousait le sien et cherchait à s'y fondre. Avec une douceur inconnue. Elle s'abandonna.

Serge servit fort tard deux copieux petits déjeuners ce matin-là.

Lorsque leur appétit fut aussi satisfait que leur libido, François et Rose parlèrent enfin :

— C'est toi qui m'a portée dans ma chambre hier au soir, François ?
— Nenni, j'te jure, enfin, j'crois pas.
— Je me souviens de rien, avant ce matin... dit-elle dans un sourire.
— Mais bon sang de bois, moi non plus, et pourtant c'est pas ce qu'on avait bu...
— Tu serais pas venu dans ma chambre sans y être invité, des fois ? reprit Rose en fronçant les sourcils.
— Pourquoi ? Tu regrettes ?
— Non, bien sûr, c'est pas ça, mais j'ai une drôle de sensation, tout de même.
— Comme quoi ?
— Je peux pas te dire.
— Si, tu peux tout me dire maintenant.
— C'est... étrange. Malgré la douche que je viens de prendre, je me sens toujours sale.
— Cherche pas, t'es barbouillée, t'as pas bien supporté les mélanges d'hier soir et moi pas trop non plus apparemment. Mais tout est bien qui finit bien, non ?
— Oui, tu as raison, conclut-elle d'un baiser.

François et Rose se quittèrent parce qu'il le fallait. Ses fleurs, ses arbres et sa clientèle l'attendaient là-bas à Bourbon l'Archambault et le voyage de retour promettait d'être long. Mais dans deux semaines, ce serait elle qui prendrait la route de l'Allier.

Les jours qui suivirent virent Rose aller de moins en moins bien, puis de mal en pis. Elle s'enfermait à double tour dans sa chambre, prenait douche sur douche, ne parvenait pas à trouver le sommeil, commença à réveiller François en pleine nuit.

Jusqu'à ce soir où, désemparée, elle monta à la Collégiale pour se recueillir, elle qui ne croyait pas à grand-chose. Elle était là, assise, au dernier rang de la nef sur un rude banc de bois, absorbée dans ses pensées depuis un long moment déjà, lorsqu'elle vit le bedeau claudiquer jusqu'à elle, puis s'agenouiller à ses pieds :

— Par...don, par...don, Mademoiselle Rose, bredouilla-t-il tout en battant sa coulpe.
— Relevez-vous, voyons, Firmin. Pardon de quoi, je vous prie ?
— L'autre soir.... J'ai... Nous avons.... C'est nous qui...

Rose s'était levée, avait saisi le sacristain par les revers de sa veste et les yeux dans les yeux, le questionnait à présent :

— Vous avez fait quoi ? Vous m'avez fait quelque chose à moi ? Vous et qui ? Allez, parlez !
— Moi, je vous ai juste regardée, je le jure, mais les autres, ils ont...
— Ils ont quoi ?
— Ils ont... ils ont abusé de vous, c'est sûr. Et j'aurais peut-être fait comme eux, vous êtes si désirable... mais vous avez bougé, j'ai pris peur et je suis parti.
— Vous m'aviez droguée ?
— C'est le brocanteur qu'a versé quelque chose dans vos verres pendant que Serge avait le dos tourné.
— Et c'était qui les autres ?
— Je... je peux pas le dire... Ils vont me tuer sinon.
— Vous préférez que j'aille trouver les gendarmes et qu'on vous passe les bracelets ? Alors, c'était qui ?

Le brocanteur et le bedeau. Quels étaient les deux autres que l'on voyait toujours accoudés au bar avec eux ? Il ne lui fallut pas trois secondes pour trouver : le fossoyeur et le boulanger.

— Ce ne serait pas Froment et Alphonse, par hasard ?

Quatre-et-trois-font-sept, tremblant, acquiesça en silence.

Les yeux de Rose lançaient des éclairs. Elle fixa un instant le pauvre hère en face d'elle, puis lui cracha au visage avant de s'enfuir en courant vers la basse ville.

(à suivre)

©Pierre-Alain GASSE, mars 2012.

V

C'est dans cette atmosphère délétère que le dernier candidat retenu par Rose réserva une chambre pour le week-end suivant. C'était un pépiniériste d'origine québécoise, récemment établi à Bourbon-l'Archambault, dans l'Allier. Il avait pour nom François Martin. Malgré sa présence en France depuis plus de cinq ans, ce gaillard de bientôt quarante, avait en grande partie conservé son parler de la "belle province" et Serge ne put s'empêcher de le révéler, à peine le combiné du téléphone reposé :

— Hé, les gars, vous ne devinerez jamais d'où il vient le dernier prétendant de la Rose ? Je vous le donne en mille : du Canada ! Il a un accent, je ne vous dis que ça ! Le nôtre à côté, c'est du pipi de chat.

Accoudés au bar, se trouvaient là Alphonse le fossoyeur et "Quatre-et-trois-font-sept" le bedeau, alpha et oméga de la clientèle de Serge, le boulanger Froment et le brocanteur Delvieux. Tous cinquantenaires mariés à des mégères ou des femmes à la cuisse un peu légère, dont ils s'étaient lassés.

C'est dire si, le Picon-bière, le Ricard et le pastis aidant, les commentaires sur Rose et son canadien passèrent rapidement du jovial au plaisantin et du salace au graveleux :

— Bientôt, y'aura plus que le train qui ne sera pas passé dessus ! éructa le bedeau déjà pas mal éméché.
— Ouais, y'a pas de justice, renchérit le brocanteur, brinquebalant quelque peu sur ses appuis.
— On va quand même pas laisser un étranger se faire Rose, alors que nous, on doit se la mettre autour du cou ! couina le boulanger de sa voix de fausset.
— T'as raison, pourquoi on y aurait pas droit nous aussi, hein ? On vaut bien un parisien ou un canadien, non ? asséna le Père Alphonse avec dignité.

Bref, en moins de temps qu'il ne faut pour l'écrire, Rose se trouva ravalée au rang de fille publique et le projet d'en user et abuser à leur guise ne tarda pas à échauffer les imaginations de ces piliers de bistrot.

D'une frustration d'après-boire à un plan arrêté, il y avait encore du chemin que les compères parcoururent cette semaine-là, soir après soir, verre après verre, échauffant leur rancune et accroissant leur désir.

Sus au canadien ! fut bientôt leur mot d'ordre. La suite, ils n'osaient pas encore la formuler précisément, mais les roberts de Rose, le cul et le con de Rose revenaient dans leur conversation à qui mieux mieux, comme une sorte d'obsession collective. Et le vendredi soir, le brocanteur, quelque peu féru de lettres, eut l'inspiration de l'injurieuse harmonie imitative qui devait désormais servir de surnom à Rose :

— Mademoiselle Foutre de Tienvit, à nous !
— Une pour tous, tous pour une ! clamèrent en chœur les conjurés.

L'aube de ce samedi de mars fut aussi limpide que les criminels projets de la petite bande étaient sombres.

Serge, en Judas de circonstance, s'était excusé auprès de Rose de l'inconduite du village envers Philippe Bertrand et celle-ci avait donc maintenu son plan initial de recevoir en son pays natal et à l'auberge de la Rose de Picardie le dernier de ses prétendants.

François Martin arriverait en train de Moulins à Paris, puis de Paris à Beauvais où elle irait le chercher, avait dit Rose.

(à suivre)

©Pierre-Alain GASSE, février 2012.

III

Cette semaine-là venait le tour d'un Marseillais que l'Intercités de 14h 49 déposa en gare de Beauvais un samedi de février. Hélas, il gelait à pierre fendre et, au petit matin, dans Gerberoy on cheminait en se tenant aux façades des maisons, tant les pavés étaient glissants de givre. Une bise cinglante soufflait en rafales et vous coupait le souffle à chaque coin de rue exposé au nordet. Au comptoir de la Rose de Picardie, les commentaires sortaient des bouches tout embués :

— Il n'a pas bien choisi son jour, celui-là, disait le fossoyeur, toujours entre deux vins de peur de finir entre deux tombes.
— Y'a pas de jour pour les amoureux, pensez-vous, père Alphonse.
— Peut-être, mais quand même, c'est pas un temps à mettre un Picard dehors, alors un Marseillais... renchérissait le bedeau, surnommé "quatre et trois font sept", à cause d'une boiterie que les voûtes de la collégiale rendaient sonore.

Bref, avant même son arrivée, on le voyait déjà reparti, le Marseillais, tellement les circonstances semblaient défavorables.

Marius Belfond, grand brun d'une trentaine d'années, était mareyeur de son état, célibataire endurci, joueur invétéré de pétanque et buveur de pastis, cela va sans dire. De l'annonce de Rose, outre l'attrait de sa photographie, il n'avait retenu qu'une chose : qu'elle acceptait de suivre son "promis". En effet, pour lui, il était hors de question de vivre ailleurs que sur le Vieux Port. Vu son activité, on peut le comprendre.

Habitué au mistral et à la tramontane, la bise picarde le fit quand même rabattre son chapeau sur son nez et resserrer son écharpe, tandis qu'il embrassait Rose, venue l'attendre à la gare.

— Ô coquin de sort, qu'il fait pas chaud dans ce Nord !
— Alors, en voiture.

Aussitôt dit, aussitôt fait. Dans la Twingo de Rose, sans trop de paroles, ils s'observèrent à la dérobée : Marius trouva sa conductrice magnifique et Rose jugea son passager plutôt à son goût malgré son prénom et son parler exotiques.

Ce fut devant la grande cheminée de la Rose de Picardie, où ronflait une flambée de chêne attisée par le vent, qu'ils firent plus ample connaissance. Dans la soirée, sous le prétexte commode de fixer le menu, Serge vint faire son curieux, comme d'habitude, et offrit la première tournée de pastis, en l'honneur de l'invité de Rose. Mal lui en prit, car une heure plus tard, au pied du bar, les partisans des deux grandes marques rivales étaient près d'en venir aux mains. Il faut dire que Marius les avait ouvertement traités les uns et les autres de petits buveurs, et dire ça à un picard, qu'est-ce sinon une insulte grave ? Un concours d'endurance allait même s'instaurer lorsque Rose, lucide et instruite par la mésaventure survenue à son précédent "postulant", monta sur la table basse et intervint de la sorte :

— Bon, maintenant, on se calme, ou bien, nous, on change de crémerie. Rentrez chez vous, on doit vous attendre.

Rose avait su trouver le ton, le vocabulaire et les arguments adaptés à la situation. De plus, son physique, lui donnait de l'ascendant sur tous les hommes, quel que fût leur âge. Bientôt, poussés par le patron, fossoyeur devant et bedeau derrière, les habitués sortirent bientôt en lâchant un timide "Eh bien, bonsoir et... bonne soirée", tandis que Marius, tout estomaqué, en oubliait de vider son verre.

Du coup, il fit moins le joli cœur qu'il n'avait prévu, se laissa interroger sans réserves et répondit avec sincérité, ce qui lui valut un satisfecit appuyé de Rose.

Tous deux partagèrent avec délices la bourriche de six douzaines d'huitres de Bouzigues apportée par Marius. C'était moins attendu que les fleurs habituelles et Rose lui sut gré de cette innovation. En réalité, c'était un test, car Marius n'imaginait pas vivre avec une femme qui n'aurait pas aimé poisson, coquillages et crustacés ! Serge les fit suivre d'un magnifique turbot et, le Sancerre aidant, au dessert - une forêt noire - Marius avait pris la main de Rose qui ne la lui avait pas retirée. Sans doute la suite serait-elle délectable, mais cela se passa sans témoins et nous en sommes réduits aux conjectures.

Marius semblait épris, mais Rose-Adélaïde Foulques de Tinville ne voulait pas s'engager avant d'avoir achevé ses consultations. Néanmoins, un second rendez-vous fut fixé au proche printemps et cette fois, ce serait elle qui ferait le voyage !

(à suivre)

©Pierre-Alain GASSE, février 2012.