Terre en danger ! Le blog de Bruno Leclerc du Sablon

De nouveau tard le soir j'ouvre encore au hasard
Mon dico pour un mot pas trop sot mais bavard :
La chance récompense et c'est le mot « impasse »
Qui paraît en premier, c'est noir, impair et passe,

Mais élargir le sens d'une impasse ? un non sens,
« Cul-de-sac » élargi agit à contre-sens
Et me renvoie déçu au mot « voie sans issue ».
Compris stricto sensu, c'est le coup de massue !

Inventer d'autres sens pour compléter Hachette ?
Le fiasco du dico de facto me rejette !
Passer sur une impasse ? Impossible pari,
C'est l'abandon des dons ou c'est hara-kiri

Décidons de ce pas de passer par surprise !
Tout le prix de ce mot que le dico méprise
Se trouve dans les cartes, entre l'as et la dame.
La tentation est là, qu'en pensez-vous mesdames ?

Laquelle de vous deux est maîtresse du roi ?
Serait-ce vous, Duchesse ? Je compte jusqu'à trois
Et je devinerai à vos traits la justesse
De faire le pari que c'est vous la maîtresse.

Le pari est gagné et votre honneur perdu
C'est Charles, le roi de cœur qui est maintenant dû
Par votre aimable main, voulez-vous que je baise
Vos doigts si généreux et puis que je me taise ?

Allons, ma douce amie, ceci n'était qu'un jeu !
Le jeu du dictionnaire ne souffre pas d'enjeu.

Elle vit seule près de Londres, à Croydon, une petite maison ;
On dit là-bas qu'elle est folle et pourtant c'est elle qui a raison.
Pas de voiture, pas de frigo, juste une ampoule pour s'éclairer
Et une bouilloire électrique, pour prendre le thé avec du lait.
Elle a aussi deux poêles à frire mais qui ne lui servent que d'haltères
Pour sa gym et pour sa santé, mais elle n'a plus de cuisinière,
Elle l'a remplie de ses dossiers, de ses recherches écologiques
Et dans son jogging et ses baskets, elle reste en bonne forme physique
Comme une ascète énergétique, disant aux gouvernants qu'ils déconnent
Quand ils gaspillent l'énergie ; son objectif c'est zéro carbone.
Elle vit seule près de Londres, à Croydon, une petite maison,
On dit partout qu'elle est folle et pourtant elle a raison.

Ses diplômes scientifiques des plus grandes universités,
Elle ne les montre même plus, ou alors c'est pour plaisanter.
« Je suis une sorte de Galilée », qu'elle répète à ceux qui l'écoutent,
« Mais j'ai eu raison trop tôt, et voilà ce que ça vous coûte ! »
« L'énergie est notre seule devise », ça fait trente-cinq ans qu'elle le dit,
« La Terre est comme une entreprise, vous la tuez, c'est une perfidie »,
Elle l'écrit dans ses mémoires, sur sa vielle machine à écrire,
Mais face à cette femme de science, tous les grands n'ont fait que rire.
« Je suis une des meilleures du monde mais j'ai travaillé pour rien »
Dit Joan Pick, la scientifique, à un monde trop épicurien.
Elle vit encore près de Londres, à Croydon, une petite maison,
On disait partout « c'est une folle » et pourtant elle avait raison.

Le temps, ce tanagra gracieux tentateur,
S'amuse à m'inviter à des tâches futiles
Éloignant la raison, délaissant l'œuvre utile,
Celle des sentiments dont je suis débiteur.

Il prépare son coup patiemment ce menteur,
Et fond tel un oiseau sur sa proie, mais subtil,
Il arrache du cœur toute pensée fertile
Poussant à s'exprimer celles d'un malfaiteur.

Comment lui résister ? Ne plus rien écouter
Et rester le témoin de choix prémédités,
Ceux qui ne souffrent pas des tintements d'horloge ?

Les battements du cœur, voilà les vrais repères !
Il est temps, ô mon Dieu, de sanctionner l'éloge
Faite à ce carillon dont le son m'exaspère.

Tandis que finissait la nuit, on vit sortir
Sous l'un des anciens ponts de Paris, dit d'Arcole
Une espèce de gueux tirant en carriole
Un monceau de chiffons, comme pour s'en vêtir.

« Je ne suis pas d'ici, cria-t-il, je conspire,
Bonaparte est mon chef, je suis de son école
Et je vais vous montrer celles de ces bricoles
Qui me font grenadier, et maréchal d'Empire ! »

L'homme, aussitôt coiffé d'un casque de hussard
Baïonnette au canon, entrouvrit son dossard,
Sortit une bouteille et la but promptement.

Ivre mort, chancelant, l'homme en Seine tomba.
Le ciel, sur la Cité, s'éclairait lentement,
La ville s'éveillait. On ouvrait les tabacs.

La patience, cette vieille folle
Me prend de vitesse, la garce
Surtout lorsque je batifole
Faisant des vers ou bien des farces.

« Attends-moi ! attends-moi ! lui dis-je,
Il me manque encore quelques rimes »,
Mais je ne crois pas qu'elle pige
Que pour moi la poésie prime.

Et je la vois prenant le train
M'abandonnant seul sur le quai.
Ses facéties pleines d'entrain
Me laissent encore interloqué.

Il habitaient la même ruelle, une allée sombre, sans magasin
Quelques maison et des jardins, et des chats qui errent la nuit
Mais pas d'auto, c'est trop étroit, bref, un endroit où l'on s'ennuie
Et il lui dit « salut l'artiste ! », c'était son plus proche voisin.
L'autre, un molosse, dans les deux mètres, lui répond d'un coup de boule
Le nez cassé, gisant au sol, il prend des coups de pied au ventre
Et reste là, pissant le sang, pendant que l'autre, amusé, entre
Dans sa bicoque au toit de tôle avant que les flics ne déboulent.
Cette histoire, je la raconte comme un songe où plonge un enfant
Quand la nuit la peur le ronge, un cauchemar obsessionnel,
Mais elle est vraie, et pour tout dire, elle n'a rien d'exceptionnel.
Tu crois dire un mot amical mais tu vis dans un monde étouffant,
Ta vie n'est pas un fleuve tranquille, pas plus chez toi qu'au cinéma,
Un mot, juste un mot mal compris, et tu te retrouves en justice
Parce que tu as eu huit jours d'arrêt et des soins qui ne sont pas gratis,
Alors les juges te donnant raison infligent à l'autre les minima
Mais pour toi c'est pas encore la fête, tu ne peux plus vivre dans ta maison
Et pendant que tu cherches une autre piaule, tu apprends que l'autre a fait appel
Alors pour combler tes déboires, ton avocat t'assène un coup mortel
En demandant des honoraires déments, et laisser l'autre obtenir raison.
T'as été cool mais t'as tout perdu. T'es blessé, sans toit et sans fric,
Il ne te reste plus qu'à faire la manche et bouffer au resto du cœur.
Ta vie a commencé comme ça et t'en as vu de toutes les couleurs
Mais tu ne dis plus « salut l'artiste ! », même au violon avec les flics.

À mes amis perdus je dédie ce poème
En écoutant le vent malicieux du soir
Siffler un air connu de tous les répertoires,
Ce chant venu du ciel et disant « je vous aime ».

Laisser siffler le vent est une joie suprême
Quand tout autour de moi est douloureux et noir ;
Son refrain délicat répond au désespoir
Et m'invite à choisir les paroles moi-même.

Ces mots, je les veux forts, comme amour et courage,
Me pressant désormais de n'être point l'otage
Des épreuves arides, des maux continuels.

Je le sais, mes amis, qui êtes au repos :
Comme pour vous, la vie pour moi se fait cruelle
Mais sans vous oserais-je tenir ce propos ?

Elle fauche et moissonne : c'est son rôle sur terre,
Il n'y a pas de honte à faire ce métier.
Comme un bon ouvrier trimant sur le chantier
Elle agit au grand jour et n'en fait pas mystère.

Elle est même attachée aux heures supplémentaires
Car pour devise elle a : « ne rien faire à moitié »
Sans aucun sentiment ni regret ou pitié,
Accomplir son devoir étant son ministère.

C'est ainsi que souvent, avant le crépuscule,
On aperçoit encore cette ombre majuscule
Au milieu d'un troupeau tremblant et frissonnant.

Ni la chaleur des cœurs, ni la douceur des âmes
N'ont pu sauver l'enfant qu'en geste hallucinant
Le monstre, en souriant, porte en gerbe de flammes.

J'aimais partir tout seul et gravir les sommets
Partir tôt le matin, avant le chant du coq,
Et monter vers le ciel, entre névés et rocs
En marchant à pas lents, ne m'arrêtant jamais.

Mais ces temps ont passé. Me voici désormais
Affaibli par les ans et les multiples chocs
Subis par la carcasse. Mais d'elle, je m'en moque,
Je ne regrette rien, c'est la vie que j'aimais.

Des sommets, il en est aussi au fond des cœurs,
Et seul, dans la pénombre, on en voit les lueurs
Qu'a pas lents on peut suivre en gardant le silence,

Retrouver ce silence, l'absolue quiétude,
Celle dont je rêvais, là haut, dans mon enfance
Est l'ultime abandon, la vraie béatitude.

Tu te demandes parfois quoi faire, fais-toi donc aile de moulin,
Le vent fera de toi son affaire, car lui le vent c'est un malin,
On dit qu'il ne cherche qu'à nuire, mais c'est Brassens dans sa chanson,
Fripon, maraud, laissons-le dire, traiter le vent de polisson ;
C'est vrai qu'il soulève les jupons et qu'il décoiffe les chapeaux,
Qu'il aime souffler sur les ponts et qu'il fait flotter les drapeaux,
Mais déguise-toi et fais semblant de lui montrer que tu es vivant
Et c'est de force, vêtu de blanc, que tu seras mis face au vent.

Si on te demande qui tu es, tu n'as qu'à dire 'une aile au vent'
Car c'est la stricte vérité, si tu regardes droit devant.
Si le vent tourne, tourne aussi, comme se tournent les troupeaux,
Mais les bovins sont endurcis, pour eux le vent c'est du pipeau
Écoute les oiseaux chanter, mais tourne comme un canasson,
Tourne sans te précipiter, ce sera bientôt la mousson ;
Ah te voilà déjà rouillé, avec un coup de ripolin
On va te débarbouiller ; alors dis-moi, de quoi tu t'plains ?

Les jours passent et la vie qui continue fait peur.
Chaque mot, chaque instant, chaque lieu me rapprochent
Des moments où tous deux marchions, mains dans les poches
Dans les bois et les parcs, tranquilles spectateurs.

Ces temps n'existent plus et l'espoir de bonheur
Qui frémissait est mort. Et pourtant je m'accroche
Et souvent en voyant quelque gamin gavroche
Les souvenirs reviennent en surface du cœur :

Des envies d'être encore avec toi, de parler,
D'oser dire un futur, même dissimulé
Derrière la forêt si dense des délires.

Je sais que maintenant je n'ai plus, pour pleurer
Qu'une tombe et des fleurs, et ton nom qu'on peut lire
Sur une croix de bois, une croix pour prier.

Mettre en page un livre comme Kéraban le Têtu, de Jules Verne, afin de le rééditer, est autant un plaisir qu'un travail ! Ce roman est un délice, une pièce de théâtre limite boulevard, et un voyage rempli de découvertes inattendues et passionnantes.

Il tient bien sa place dans la collection des Voyages Extraordinaires de l'auteur ; je le préfère même à 20.000 Lieues sous les Mers ou au Tour du Monde en 80 jours. Et je suis étonné qu'on puisse lire, un peu partout, qu'il fut peu lu.

Le raconter ici ? Je ne saurais pas le faire, mais lisez-le, vous ne le regretterez pas. Un détail cependant qui est pour moi une découverte - mais sans doute pas pour les "Verniens" et "Verniennes" féru(e)s des œuvres de ce Jules : sa misogynie ! Elle se lit à tous les chapitres, ou presque.

C'est donc à ce petit exercice que je me suis livré ces derniers jours, à partir d'un livre de 490 pages acheté d'occasion et qui semble être de la dernière édition, celle de 1967, chez Hachette.

On le trouve maintenant - tout neuf - aux Editions Keraban.
Voilà amis lecteurs, une des raisons qui explique que vous ayez trouvé dans ces pages, ces derniers jours, moins de poèmes ou de slams que je ne l'aurais souhaité. Mais ça va revenir ! A demain donc.

PS : Ah, j'oubliais de vous dire : si vous cliquez sur la couverture du livre, vous aurez droit à la lecture des premiers chapitres.