Terre en danger ! Le blog de Bruno Leclerc du Sablon

Au plus profond des galaxies
Au plus lointain de la lumière
Après les grands cols des trous noirs
Je chausse hublot et galoches
Pour chercher cet autre horizon
Où le terrestre n'est qu'un point
L'infiniment petit d'espace
L'atome nain de l'univers.

Je découvre en géant du vide
En colosse venu d'ailleurs
En macroscope du néant
Un fragment d'existence vaine.

Je mesure – étendues stériles –
Le champ de la mort programmée
Le terrain vague des idées
La cour de récré des soldats.

J'écoute au long cornet d'Ulysse
La complainte des colorés
Pour la chanter en noir et blanc
A l'opéra des dirigeants.

Puis je reviens de par l'éther
Dans la douceur d'une onde claire
Laissant galoches et hublot
Au dieu qui gouverne mon cœur.

Échange d'objets de voyage
Au cœur il imprime ces lois
De rester humain par devoir
Et d'être amoureux par nature.

Je n'ai plus de cause à défendre
Je ne marche plus dans les clous
Je suis bien trop vieux pour apprendre
Je n'ai plus d'cheveux et j'm'en fous

La vie m'a donné des surprises
Des baffes et des accidents
Sans compter nombre de bêtises
Ni les prothèses pour les dents

Mais j'aime encore assez les femmes
Et le bourgogne aligoté
Et tout ce qui réchauffe l'âme
Comme au matin mon bol de thé

Frissons

Le monde est fait de cathédrales,
De prisons ou de chaumières,
De belles gentilhommières.
Ou encore d'abbatiales.

Mais n'être ni abbé ni évêque,
Ni criminel, ni indigent,
Encore moins prince d'argent,
Est-ce être exclu comme métèque ?

Beaucoup font vivre la nation,
En étant aimés de personne,
Et mon cœur souvent frissonne.
Est-ce une prémonition ?

@ : Explication, si besoin : Indignez-vous !

Non les puissants ne sont plus dignes,
C'est vrai partout.
J'aimerais que les gens s'indignent,
'' Un point c'est tout.

_

La poésie

La poésie est aussi cruelle que la vie ?
La poésie est la vie.
La poésie est aussi dure qu'un mur ?
La poésie est un mur.
La poésie est plus sucrée que le miel ?
La poésie, c'est du miel.
La poésie ne cherche pas la vérité ?
La poésie est la vérité.
La poésie raconte et aime les fleurs ?
La poésie est une fleur.
La poésie est inspirée par la nature ?
La poésie est la nature.
La poésie parle toujours d'amour ?
La poésie est Amour.
La poésie n'aime que les femmes ?
La poésie est une femme.
Un homme aussi.

Ma reine, ô mon aimée, avez-vous oublié
Les près verts, la falaise, où nous allions, le soir,
Ainsi que deux voleurs d’amour, remplis d’espoir
De s’étreindre en futur et nous y réfugier ?

Le vent, la mer, le sel nous étaient familiers,
Et les rochers, levés comme des promontoires
D’où nous pouvions, naïfs, projeter notre histoire,
Étaient comme serments, à nous croire liés.

La vie, terrible outrance à nos rêves, perdue,
Effaça la mémoire, et tous ses attendus
Sombrèrent dans l’oubli comme on fond dans la mare.

À vous, reine, ô mon cœur, ô parfum de mes jours,
Ô trésor de mes nuits, d’accrocher une amarre
Où nos rêves enfin seront unis, toujours.

J'ai planté ma tente dans une commune du Berry (département du Cher), où les ordures sont enlevées par un syndicat intercommunal qui exige le tri sélectif des ordures ménagères depuis le début de janvier 2010.

Belle initiative ! On vous colle un container à couvercle violet muni d'un code barre et, à chaque enlèvement - une fois par semaine -, on incrémente le compteur qui va permettre de calculer la surtaxe qu'on va vous faire payer à la fin de l'année. Le minimum est 12 enlèvements par an et 120 € de taxe. (Le maximum étant un enlèvement par semaine et 360 € de taxe annuelle !) Le hic ? C'est que cette taxe - une surtaxe - vous arrive en plus de la taxe d'habitation, qui inclut déjà la taxe d'enlèvement des ordures ménagères.

Si j'étais responsable, j'aurais choisi une méthode plus attractive pour inciter les habitants à trier leurs déchets : "triez mieux pour gagner plus !" A chaque enlèvement de déchets triés (verres, emballages, papier, ordures ménagères...), on vous diminuerait le montant de la taxe habituelle et on finirait même par vous faire un crédit d'impôt...

D'ailleurs, c'est pas nouveau : une commune du Tarn, Le Séquestre, pratique déjà cette politique ! Le habitants gagnent de l'argent parce qu'ils trient mieux !
Les déchets, qui sont payés par les habitants dès qu'ils achètent les produits, ne sont-ils pas valorisables ? Alors pourquoi leur faire payer en plus une surtaxe ? A-t-on déjà connu des entreprises qui, au lieu d'acheter leurs matières premières, les font payer à leurs fournisseurs ?

(Ci dessous, deux images du site de la ville du Séquestre.)

Bonne année à tous !

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Savoir pourquoi, savoir comment, entre tourments et gaudrioles
Viennent se glisser par moments airs provençaux de farandole,
Danse où l'on se donne les mains, où le cœur roule en cabriole,
Où l'on rêve de lendemains aux tendres douceurs de gondoles,
Aux promenades de l'amour et de ses chants de rossignol
Mais où reste le mot « toujours » tandis que « frivole » s'envole.

Savoir pourquoi, savoir comment la clarté subtile d'automne
Laisse apparaître les ferments d'avenirs heureux où foisonnent
Les jours où se disant « demain sera un autre jour » étonnent,
Où les ciels pastels des matins colorent feuillées où fredonnent
Malices saluant « bonjour » - chansons de miel -, et tourbillonnent
Aux parfums jasmin de l'amour, mélodieuses polissonnes.

Savoir pourquoi, savoir comment, dans ces voluptés indécises
Se dessinent instants charmants et cessent frayeurs imprécises
Quand se redécouvre un chemin aux couleurs de l'or des cytises.
Sur parchemin au féminin, mais divinement incomprise
Et n'acceptant pas les détours, elle n'attend que la surprise :
Dire « c'est toi ! », dire l'amour, les « savoirs » n'étant que sottises.

Ce furent les belles années, les années 60, mes années d'étudiant, quand j'allais au 31 rue de Bourgogne, quelques fois avec une amie, écouter Jean-Pierre Rosnay et quelques autres poètes, souvent le mardi soir.

C'est le Club des poètes, qu'il créa en 1961 et anima depuis.
J'y suis retourné quelques fois ces dernières années, mais Jean-Pierre n'y venait plus souvent. Sa femme et son fils continuaient son œuvre.
J'avais pris tant de plaisir à écouter Jean-Pierre ! Il fut l'un de ceux qui me firent aimer la poésie... Aujourd'hui, il a définitivement passé la main à ses enfants. Mais le club continue.
J'aime beaucoup ce poème mis en musique par Blaise Rosnay et interprété par Benoît Dayrat.

Je ne suis né que pour quelques poèmes
Ma vie n'existe qu'en plein champ
Je l'ai portée du bout des temps
Et je chantais à perdre haleine
Je discourais d'amour
La nuit au pied des arbres
Et la nuit m'accueillait et la forêt m'aimait
Je ne veux sur ma tombe ni le fer ni le marbre
Mais je souhaite un ruisseau et quelques roitelets

Je ne veux rien sur ma dépouille
Rien qui puisse me rappeler
Rien qu'un peu d'eau pour les grenouilles
Et quelques enfants à jouer
J'aimais tant le chant des grenouilles
Glissant l'anneau d'or de l'été
Les enfants mal décoiffés

Je ne suis né que pour quelques poèmes
Qui même m'oublient par amour de moi
Rien n'est plus urgent que la vie
La vie qui fuit entre nos doigts

Écrire... mais quoi ? J'essaie encore, mais la mort est trop dure, impossible combat, impossible espérance. Et pourtant, je crois que la vie existera encore, avec ceux que j'aime, qui m'aiment, et aussi ceux qui ont aimé les mots que j'ai pu commettre, parfois avec bonheur, parfois avec maladresse, sur cet espace qu'on appelle "blog". Osez ! Répondez ! Parlez-moi ! J'existe encore, vivant, plein d'espoir... Merci

Aux rêves enfouis sous la glaise, aux contours des leçons de l'histoire,
Glisser une page au passage, est-ce mirage ou gaspillage ?
Voir et revoir, jour après jour, dans les détours de la mémoire
Les sauvages moments d'amour, les laminages en voyage,
Les baisers de tendresse à la plage, les caresses sur le trottoir,
Les hommages au bord du rivage, démoulages sans équipage,
Défrichages sans camouflage, sans trucage et sans accessoire,
Ces rêves ressortis de la glaise ne sont-ils que détours, ou images ?

Ces rêves ne sont que bidouillages, un épandage de mouchoirs,
Un marécage avant péage dont seul l'amour paie le passage.
Quand des nuages naissent l'orage, être sage c'est quitter la foire.
Rester l'otage de l'amour, remonter d'étage en étage,
Soulagé de ses bagages lourds, est gage d'accéder au soir,
Quand se propagent les ramages, partage de chants, de bruitages
Des oiseaux, plumages aux feuillages, laissant le fromage aux renards,
A l'avantage, apanage des mages, rois rêvant, ce soir, d'héritage.

Rien à lire, tout à dire : cliquez sur l'icône (format Windows Media Player)
Mais si vous voulez quand-même lire, il suffit de cliquer sur une annexe, ci dessous.

Demain il fera beau, les lumières des cœurs
S'élèveront très haut, plus haut que les nuages
Pour éclairer nos vies et offrir en partage
L'amour qui, de la mort, restera seul vainqueur.

Le combat est fini. Allez, chantez les chœurs !
Jouez, orgue et guitare ! Glorifiez le visage
De celle dont le Ciel magnifie le courage
En jetant au Malin un sourire moqueur.

Demain nous briserons les verrous de la peur
Choisissant de veiller, d'éloigner la torpeur,
Et du feu de l'amour débarrasser la cendre.

Son chemin de bonheur est tracé, suivons-le !
Écoutons murmurer sa voix paisible et tendre
Encourageant nos cœurs à n'être pas frileux.

La vie s'achève, on rêve, demain,
Sans un visage, sans une main,
Sans l'espoir de regarder loin
Tout est fini, tout a un point.
Se regarder, on s'est aimé,
Et l'on ne se verra plus jamais,
Je t'écouterai dans le vent
Se mêlant aux pleurs des enfants.
Les amis, tes amis sont là
Qui te voient déjà au-delà,
La vie s'achèvera sans eux
Et nous resterons tous les deux.
Dieu est l'amour, sans fin, toujours,
Aller vers lui sans un détour
Mais reste encore, encore un peu
Si tu le veux, je sais, tu peux.
Le vrai combat vers la lumière
N'est pas celui des infirmières,
C'est d'abord la lutte du cœur
Pour moi, pour toi, pour le bonheur.

La force est là et tu respires
La vie revient comme un soupir
Trêve, désir, trêve de mort
Demain la vie est là, encore.
Dire merci, mon Dieu merci
Lui l'a voulu, tu restes ici.
Les enfants rient, le vent s'apaise
Et les amis voient et se taisent
L'amour est fort, éclat du jour,
Vole l'oiseau, faisons un tour
Donne ta main, avec entrain
Chantons demain, chants de marins
Virons de bord, la vie d'abord
Par des chemins où s'élaborent
A petits pas, sans bruit, sans peine
Les moments doux, ceux d'une reine
Non, le combat pour la lumière
N'est plus celui des infirmières
Ce fut d'abord celui des cœurs
Le tien, le mien, notre bonheur.

Retrouver ses amis, jouer les troubadours,
Découvrir un trésor caché dans un nuage,
Imaginer la vie douce comme un feuillage
Au printemps. Être heureux de connaître l'amour.

Le rêve à répondu au rêve et à l'espoir.
La chance a retourné contre lui sa malice
Le privant de goûter de l'amour le délice
Et le laissant tout seul, triste comme le soir

Quand les hérons cendrés soudain deviennent noirs
Et, avec leurs longs becs, donnent des coups de pelle.
Et lui s'en est allé sans adieu, sans appel.

Avait-il le souci de ne plus me revoir ?
Nous nous retrouverons, j'en ai la certitude,
Dans ce milieu divin nommé Béatitude.

De nouveau tard le soir j'ouvre encore au hasard
Mon dico pour un mot pas trop sot mais bavard :
La chance récompense et c'est le mot « impasse »
Qui paraît en premier, c'est noir, impair et passe,

Mais élargir le sens d'une impasse ? un non sens,
« Cul-de-sac » élargi agit à contre-sens
Et me renvoie déçu au mot « voie sans issue ».
Compris stricto sensu, c'est le coup de massue !

Inventer d'autres sens pour compléter Hachette ?
Le fiasco du dico de facto me rejette !
Passer sur une impasse ? Impossible pari,
C'est l'abandon des dons ou c'est hara-kiri

Décidons de ce pas de passer par surprise !
Tout le prix de ce mot que le dico méprise
Se trouve dans les cartes, entre l'as et la dame.
La tentation est là, qu'en pensez-vous mesdames ?

Laquelle de vous deux est maîtresse du roi ?
Serait-ce vous, Duchesse ? Je compte jusqu'à trois
Et je devinerai à vos traits la justesse
De faire le pari que c'est vous la maîtresse.

Le pari est gagné et votre honneur perdu
C'est Charles, le roi de cœur qui est maintenant dû
Par votre aimable main, voulez-vous que je baise
Vos doigts si généreux et puis que je me taise ?

Allons, ma douce amie, ceci n'était qu'un jeu !
Le jeu du dictionnaire ne souffre pas d'enjeu.

Elle vit seule près de Londres, à Croydon, une petite maison ;
On dit là-bas qu'elle est folle et pourtant c'est elle qui a raison.
Pas de voiture, pas de frigo, juste une ampoule pour s'éclairer
Et une bouilloire électrique, pour prendre le thé avec du lait.
Elle a aussi deux poêles à frire mais qui ne lui servent que d'haltères
Pour sa gym et pour sa santé, mais elle n'a plus de cuisinière,
Elle l'a remplie de ses dossiers, de ses recherches écologiques
Et dans son jogging et ses baskets, elle reste en bonne forme physique
Comme une ascète énergétique, disant aux gouvernants qu'ils déconnent
Quand ils gaspillent l'énergie ; son objectif c'est zéro carbone.
Elle vit seule près de Londres, à Croydon, une petite maison,
On dit partout qu'elle est folle et pourtant elle a raison.

Ses diplômes scientifiques des plus grandes universités,
Elle ne les montre même plus, ou alors c'est pour plaisanter.
« Je suis une sorte de Galilée », qu'elle répète à ceux qui l'écoutent,
« Mais j'ai eu raison trop tôt, et voilà ce que ça vous coûte ! »
« L'énergie est notre seule devise », ça fait trente-cinq ans qu'elle le dit,
« La Terre est comme une entreprise, vous la tuez, c'est une perfidie »,
Elle l'écrit dans ses mémoires, sur sa vielle machine à écrire,
Mais face à cette femme de science, tous les grands n'ont fait que rire.
« Je suis une des meilleures du monde mais j'ai travaillé pour rien »
Dit Joan Pick, la scientifique, à un monde trop épicurien.
Elle vit encore près de Londres, à Croydon, une petite maison,
On disait partout « c'est une folle » et pourtant elle avait raison.

Le temps, ce tanagra gracieux tentateur,
S'amuse à m'inviter à des tâches futiles
Éloignant la raison, délaissant l'œuvre utile,
Celle des sentiments dont je suis débiteur.

Il prépare son coup patiemment ce menteur,
Et fond tel un oiseau sur sa proie, mais subtil,
Il arrache du cœur toute pensée fertile
Poussant à s'exprimer celles d'un malfaiteur.

Comment lui résister ? Ne plus rien écouter
Et rester le témoin de choix prémédités,
Ceux qui ne souffrent pas des tintements d'horloge ?

Les battements du cœur, voilà les vrais repères !
Il est temps, ô mon Dieu, de sanctionner l'éloge
Faite à ce carillon dont le son m'exaspère.

Tandis que finissait la nuit, on vit sortir
Sous l'un des anciens ponts de Paris, dit d'Arcole
Une espèce de gueux tirant en carriole
Un monceau de chiffons, comme pour s'en vêtir.

« Je ne suis pas d'ici, cria-t-il, je conspire,
Bonaparte est mon chef, je suis de son école
Et je vais vous montrer celles de ces bricoles
Qui me font grenadier, et maréchal d'Empire ! »

L'homme, aussitôt coiffé d'un casque de hussard
Baïonnette au canon, entrouvrit son dossard,
Sortit une bouteille et la but promptement.

Ivre mort, chancelant, l'homme en Seine tomba.
Le ciel, sur la Cité, s'éclairait lentement,
La ville s'éveillait. On ouvrait les tabacs.

La patience, cette vieille folle
Me prend de vitesse, la garce
Surtout lorsque je batifole
Faisant des vers ou bien des farces.

« Attends-moi ! attends-moi ! lui dis-je,
Il me manque encore quelques rimes »,
Mais je ne crois pas qu'elle pige
Que pour moi la poésie prime.

Et je la vois prenant le train
M'abandonnant seul sur le quai.
Ses facéties pleines d'entrain
Me laissent encore interloqué.

Il habitaient la même ruelle, une allée sombre, sans magasin
Quelques maison et des jardins, et des chats qui errent la nuit
Mais pas d'auto, c'est trop étroit, bref, un endroit où l'on s'ennuie
Et il lui dit « salut l'artiste ! », c'était son plus proche voisin.
L'autre, un molosse, dans les deux mètres, lui répond d'un coup de boule
Le nez cassé, gisant au sol, il prend des coups de pied au ventre
Et reste là, pissant le sang, pendant que l'autre, amusé, entre
Dans sa bicoque au toit de tôle avant que les flics ne déboulent.
Cette histoire, je la raconte comme un songe où plonge un enfant
Quand la nuit la peur le ronge, un cauchemar obsessionnel,
Mais elle est vraie, et pour tout dire, elle n'a rien d'exceptionnel.
Tu crois dire un mot amical mais tu vis dans un monde étouffant,
Ta vie n'est pas un fleuve tranquille, pas plus chez toi qu'au cinéma,
Un mot, juste un mot mal compris, et tu te retrouves en justice
Parce que tu as eu huit jours d'arrêt et des soins qui ne sont pas gratis,
Alors les juges te donnant raison infligent à l'autre les minima
Mais pour toi c'est pas encore la fête, tu ne peux plus vivre dans ta maison
Et pendant que tu cherches une autre piaule, tu apprends que l'autre a fait appel
Alors pour combler tes déboires, ton avocat t'assène un coup mortel
En demandant des honoraires déments, et laisser l'autre obtenir raison.
T'as été cool mais t'as tout perdu. T'es blessé, sans toit et sans fric,
Il ne te reste plus qu'à faire la manche et bouffer au resto du cœur.
Ta vie a commencé comme ça et t'en as vu de toutes les couleurs
Mais tu ne dis plus « salut l'artiste ! », même au violon avec les flics.

À mes amis perdus je dédie ce poème
En écoutant le vent malicieux du soir
Siffler un air connu de tous les répertoires,
Ce chant venu du ciel et disant « je vous aime ».

Laisser siffler le vent est une joie suprême
Quand tout autour de moi est douloureux et noir ;
Son refrain délicat répond au désespoir
Et m'invite à choisir les paroles moi-même.

Ces mots, je les veux forts, comme amour et courage,
Me pressant désormais de n'être point l'otage
Des épreuves arides, des maux continuels.

Je le sais, mes amis, qui êtes au repos :
Comme pour vous, la vie pour moi se fait cruelle
Mais sans vous oserais-je tenir ce propos ?

Elle fauche et moissonne : c'est son rôle sur terre,
Il n'y a pas de honte à faire ce métier.
Comme un bon ouvrier trimant sur le chantier
Elle agit au grand jour et n'en fait pas mystère.

Elle est même attachée aux heures supplémentaires
Car pour devise elle a : « ne rien faire à moitié »
Sans aucun sentiment ni regret ou pitié,
Accomplir son devoir étant son ministère.

C'est ainsi que souvent, avant le crépuscule,
On aperçoit encore cette ombre majuscule
Au milieu d'un troupeau tremblant et frissonnant.

Ni la chaleur des cœurs, ni la douceur des âmes
N'ont pu sauver l'enfant qu'en geste hallucinant
Le monstre, en souriant, porte en gerbe de flammes.