Terre en danger ! Le blog de Bruno Leclerc du Sablon

Rêve : les jours passés se cachent dans la nuit, dans un désert du cœur,
Rêve de lendemains possibles, plus humains, car dans la nuit j'ai peur.
Rêver tendre une main pour un bout de chemin, me faire autostoppeur ;
Pardon pour l'impossible, sensible est féminin, je suis incorruptible
Jusqu'à la déraison, poison sans guérison, ou vision : une cible,
Une faim d'horizon, un diapason sans fin, l'oraison indicible,
Le mystère où s'enterrent, à des années-lumières, le mal et ses frontières,
Un coin de paradis, un jardin de lumière sublimant la matière
Pour un lot de bonheur à l'heure où de veilleur refermant sa litière
Je deviendrai seigneur pour l'amour d'une reine et ses douceurs câlines,
Un rivage en partage, ombrage de velours, moelleuse mousseline
Aux parfums de jasmin. Foin de désert du cœur ! Un rêve en mandoline !

Aux rêves enfouis sous la glaise, aux contours des leçons de l'histoire,
Glisser une page au passage, est-ce mirage ou gaspillage ?
Voir et revoir, jour après jour, dans les détours de la mémoire
Les sauvages moments d'amour, les laminages en voyage,
Les baisers de tendresse à la plage, les caresses sur le trottoir,
Les hommages au bord du rivage, démoulages sans équipage,
Défrichages sans camouflage, sans trucage et sans accessoire,
Ces rêves ressortis de la glaise ne sont-ils que détours, ou images ?

Ces rêves ne sont que bidouillages, un épandage de mouchoirs,
Un marécage avant péage dont seul l'amour paie le passage.
Quand des nuages naissent l'orage, être sage c'est quitter la foire.
Rester l'otage de l'amour, remonter d'étage en étage,
Soulagé de ses bagages lourds, est gage d'accéder au soir,
Quand se propagent les ramages, partage de chants, de bruitages
Des oiseaux, plumages aux feuillages, laissant le fromage aux renards,
A l'avantage, apanage des mages, rois rêvant, ce soir, d'héritage.

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Elle vit seule près de Londres, à Croydon, une petite maison ;
On dit là-bas qu'elle est folle et pourtant c'est elle qui a raison.
Pas de voiture, pas de frigo, juste une ampoule pour s'éclairer
Et une bouilloire électrique, pour prendre le thé avec du lait.
Elle a aussi deux poêles à frire mais qui ne lui servent que d'haltères
Pour sa gym et pour sa santé, mais elle n'a plus de cuisinière,
Elle l'a remplie de ses dossiers, de ses recherches écologiques
Et dans son jogging et ses baskets, elle reste en bonne forme physique
Comme une ascète énergétique, disant aux gouvernants qu'ils déconnent
Quand ils gaspillent l'énergie ; son objectif c'est zéro carbone.
Elle vit seule près de Londres, à Croydon, une petite maison,
On dit partout qu'elle est folle et pourtant elle a raison.

Ses diplômes scientifiques des plus grandes universités,
Elle ne les montre même plus, ou alors c'est pour plaisanter.
« Je suis une sorte de Galilée », qu'elle répète à ceux qui l'écoutent,
« Mais j'ai eu raison trop tôt, et voilà ce que ça vous coûte ! »
« L'énergie est notre seule devise », ça fait trente-cinq ans qu'elle le dit,
« La Terre est comme une entreprise, vous la tuez, c'est une perfidie »,
Elle l'écrit dans ses mémoires, sur sa vielle machine à écrire,
Mais face à cette femme de science, tous les grands n'ont fait que rire.
« Je suis une des meilleures du monde mais j'ai travaillé pour rien »
Dit Joan Pick, la scientifique, à un monde trop épicurien.
Elle vit encore près de Londres, à Croydon, une petite maison,
On disait partout « c'est une folle » et pourtant elle avait raison.

S'il te vient l'envie de d' mander c' que j'aurais aimé faire com' boulot,
Sans hésiter j' te répondrais contrebandier ou Nicolas Hulot
Même si le premier c'est l' merdier tandis qu' l'autre est plus rigolo.

Contrebandier des Pyrénées en bandes et bravant les douaniers,
L'été traverser les estives où vivent les bergers saisonniers
Et l'hiver à ski s'esquiver vers les versants sans carabiniers,

Marcher caché dans les rochers en portant son sac en banane
Ou laisser son marché bâché et l'accrocher au bât de l'âne
Et la nuit le déharnacher et se coucher dans les cabanes.

La contrebande est difficile mais les ficelles y abondent ;
J'aurais fait un bandit docile en m'accommodant de l'immonde
Et rajoutant en codicille : « Je m'abandonne à ce bas monde ».

Mais écolo c'est rigolo, et le boulot d'Hulot sort du lot :
Tu te ballades en pédalo et l'on te prend pour un charlot
Mais tu mets la tête sous l'eau et tu vois des trésors au hublot.

Et tu te montres à la télé, du Spitzberg à Ushuaia,
Décontracté, le front hâlé, comme après des vacances à Bahia
Mais des volcans t'as survolés et t'as bouffé du pyranha.

À la télé y a pas qu' toi Nico, y en a un autre qu'est l' président ;
Y fait mieux qu' toi cocorico mais il a pas d'aussi belles dents
Et tu t'en sers bien mon coco, quand tu lui fais du rent' dedans.

Tu m' demandais c' que j' voulais faire ? J' te laisse le choix, c'est mon cadeau.

La vie perdue, mille questions sont suspendues à ta raison
Tu te moquais des traditions mais tu venais à la maison.
Ce soir, sans toi, sans ton sourire, n'a pas la couleur de Noël ;
Quels sont les mots pour le décrire ? Aucun, sauf un : le mot cruel ;
Il s'élève dans ton silence tel un oiseau noir dans la nuit
Glissant ses ailes telles des lances causant la peur et l'ennui.
File l'oiseau ! Laisse venir les douces images d'hier
En noir et blanc, mais souvenirs des moments heureux de l'hiver.
Il est né le divin enfant ce soir sans toi, sans faire la fête
Mais le cœur bat et se défend, ne supportant pas la défaite.
La vie ne meurt pas, elle naît, le printemps bientôt reviendra
Et nos vœux seront couronnés tant que l'amour nous unira.

Il y a des moments dans ta vie que tu aurais voulu sauter
Et des jours où tu t'aperçois que tu as tout faux, tout raté,
Des matins où tu bois ton café froid quand les rêves de ta nuit résonnent
Et des soirs où tu ne t'endors pas, où tu as les oreilles qui bourdonnent
Quand tu te rends compte, mais trop tard, qu'il y a des gens autour de toi,
Des gens que tu croises tous les jours ou des voisins que tu côtoies
Qui attendaient de toi un détour pour une aide ou une poignée de main
Et ceux, plus loin, criant misère pendant que tu continuais ton chemin,
Ce chemin qui ne menait nulle part, les années tristes, la routine,
Le spleen, le bourdon, le cafard et la déprime où tu piétines,
Car ton cœur a cessé de battre mais on dirait que tu t'en fous pas mal
Tant que souffle la tramontane sur la garrigue et sur l'Aigoual.
Je ne sais pas si l'asile des fous existe encore à Charenton
Mais demande, on t'indiquera la route pour l'asile des cons.

C'est vrai qu'il y a un moment où il faut bien vider son sac
ça n'est jamais quand on s'y attend, et dans ce fatras, ce bric-à-brac,
Faire le tri n'est pas facile, il y a des trous noirs, des débris,
Des faits et gestes imbéciles et des secrets mis à l'abri,
On y trouve aussi par endroits le souvenir d'un sourire,
Un amour nouveau, maladroit et des moments de vrai plaisir,
Mais ce qu'on découvre partout, ce sont les pleurs et les douleurs,
Les maux des autres surtout, ceux qu'on a privés de chaleur
Et qui partent, comme à l'abandon, sans le temps de leur dire adieu
Ni même de demander pardon ; il est vrai que c'est un cadeau de Dieu.
Mon cœur n'a pas cessé de battre mais il y a des démons qui font mal
Bien qu'elle souffle, la tramontane, sur la garrigue et sur l'Aigoual.
Je ne sais pas si l'asile des fous existe encore à Charenton
Mais je demanderai qu'on m'indique la route pour l'asile des cons.

Cousu d'or, pauvre con, et cent millions d'euros
C'est peu, ah oui, c'est con, il manque trois zéros.
Cent millions ? pas assez pour les quelques derricks
Et les trois mois passés à traire la vache à fric.
Que veux-tu, faut t'y faire, à défaut du pétrole
Reste dans les affaires, investis dans l'alcool,
Et si tu t'aperçois un jour que les cours chutent
Ne joue pas les vautours, reprends un parachute
Et va l'ouvrir très loin, là où t' as tes accès
Chez tes amis bédouins où tu s'ras pas taxé.
T'y fais mettre des hôtels et t'achètes un Boeing
Et pour la clientèle, un as du marketing.
Sans sortir de ton lit, sans t'en être occupé
Comme au Monopoly, t'achètes la rue d'la Paix
Et sur la Côte d'Azur où sont tous tes copains
Tu bâtis une masure sur un tout p'tit lopin
T'y passes de temps en temps, histoire de laisser croire
Que t'es raide pour longtemps, que t'as besoin d'avoir
Un nouveau strapontin et quelques sous d'avance
Du côté du gratin, avec jetons d'présence.
Attends, ne t'inquiètes pas, on va te préparer
Un truc à la papa, avec du fil doré.
Il y en a dans la rue qui savent aussi compter
Les millions incongrus de ta communauté
De voyous, de crapules et surtout de voleurs.
Ils ont fait le calcul. Ce sont des millions d'heures
Qui partent chaque année, détournées et perdues.
Tout sera terminé quand elles seront rendues
A tous ceux qu'on bafoue, qui n'ont pas la parole
Vivant sans garde-fous, mais ce sont eux qu'on vole
Et je voudrais qu'un jour tous se rassemblent et crient
« On ne vit pas d'amour et d'eau fraîche ! » On parie ?

Ça fait maintenant trop de longs mois que je suis triste et malheureux
J'ose à peine raconter pourquoi, tellement il y eut de moments douloureux
Je ne parle pas de quand j'étais môme, avec les accidents de vacances
Mais ceux de ces deux années, ceux auxquels maintenant je pense
Comprendre ce que je veux dire, que si j'en parle ce soir
C'est bien pour tenter de survivre alors que je voyais tout en noir
Alors peut-être ces vers de ma main me permettraient de retrouver
Un chemin plus clair pour demain, quelques raisons d'espérer
De mettre d'un côté les souvenirs des moments les plus difficiles
Et de l'autre les certitudes, les clefs d'un avenir moins fragile
Mais est-il possible d'oublier le passé et tous les malheurs
Pour n'en voir que les bienfaits, les succès et les jours de bonheur
Ce passé où j'ai pleuré demeure, il restera toujours gravé
Dans ma tête et dans mon cœur, avec des poids comme des pavés
La profondeur d'une histoire qui montre que ce qui manque toujours
C'est l'amour que l'on reçoit et celui qu'on donne à son tour
Rien à foutre des maladies, des accidents qui te rendent invalide
Si tu as quelqu'un près de toi qui t'aime et te rend plus solide

Un crash en avion dans un champ, une main écrasée sur la route
La chute en pleine nuit d'un étage et la collision d'autoroute
Où tu prends une voiture de plein fouet, tout ça laisse des cicatrices
Et pas seulement sur la figure qui sont pas très décoratrices
Mais celles qui sont dures à fermer, même avec de bons chirurgiens
Qui te mettent des vis, des ferrailles, comme si à l'intérieur t'avais rien,
Et puis le cancer qu'on te découvre et c'est l'estomac qu'on t'enlève
Après quoi tu bouffes plus rien, que des trucs tout prêts, des conserves
Que t'ouvres 5 ou 6 fois par jour, le temps que l'intestin s'habitue
Alors tu te dis que la vie veut encore de toi, un effort et tu continues.
Mais je voudrais savoir pourquoi c'est à mon fils que le sort s'en est est pris
Ça je ne peux plus le supporter, que ce soit lui qui ait payé le prix
D'un système où rien n'est fait pour soulager ceux qui souffrent de l'intérieur
Pour les aider, pour les aimer sans les laisser dans l'angoisse et la peur
Au point qu'ils n'osent même plus se montrer, ni appeler sur leur portable
Que le vide absolu se crée, un vide écrasant et redoutable
Rien à foutre des maladies, même de celles qui te rendent invalide
Si tu as quelqu'un près de toi qui t'aime et te rend plus solide

C'était pareil pour mon frère qui avait des tonnes de qualités
Plein d'amis, plein de bonnes idées et une grande générosité
Un artiste, un créateur, un homme qui construisait avec ses mains
Et qui a si longtemps cherché à rendre le monde plus humain
Et c'est aussi sur lui qu'est tombée l'écrasante souffrance qui épuise
Celle contre laquelle il luttait mais sans jamais empêcher qu'elle détruise
Malgré sa femme qui l'aimait et qui faisait tout pour le rendre plus solide
Et sa fille qu'il adorait mais qui le voyait tomber dans le vide
Repenser encore à tous les deux, les voir dans ma tête se pendre
Est devenu si odieux que je ne sais plus quel chemin prendre
On me dit que je ne suis pas coupable, mais j'ai du mal à l'accepter
Je crois toujours que j'aurais été capable au dernier moment de les aider
Rien à foutre des maladies, des accidents qui rendent invalide
Si tu as quelqu'un près de toi qui t'aime et te rend plus solide

Si je crois que la mort est la fin de la peine et le début de la sérénité
Alors sans doute ça vaut la peine de m'accrocher, de surmonter
De sortir de moi le meilleur pour tenter de retrouver l'envie
De continuer avec celle avec qui j'ai voulu construire ma vie
Rien à foutre des maladies, des accidents qui me rendent invalide
Si j'ai quelqu'un près de moi qui m'aime et me rend plus solide

Écrire encore le soir sans jamais m'arrêter de raconter l'espoir
Écrire pour dire la vie qui sortira toujours de blessures mortelles
Écrire seul sans savoir où commençait ni où finira mon histoire
Écrire pour me donner la chance de me trouver vivant dans l'immortel
Tels sont les vrais moments, mouvements de l'esprit
Apaisements de l'âme, recherches des génies
Laissant les frayeurs à l'oubli.

Écrire pour dire les noms de ceux que je voudrais davantage revoir
Écrire ma prière sans connaître le jour où viendra l'éternel
Écrire pour un adieu en évitant les mots dont la couleur est noire
Écrire pour renaître à moi-même comme au printemps une hirondelle
C'est le déni du doute, la fin de l'infini,
Le couvercle posé sur sur ma table à midi
Invitant encore mes amis.

Écrire ce qui dépasse du carnet de voyage, le trop-plein d'un tiroir
Écrire avec des fleurs allongé dans un pré, reposé, auprès d'elle
Écrire ce que je vois en regardant mes yeux derrière le miroir
Écrire la fin avant que l'oiseau ne commence à déployer ses ailes
Pour connaître l'amour, me coucher dans son nid,
Appeler une étoile, le berger des brebis
Et déclarer forfait à minuit.

Écrire pour me connaître et apprendre à m'aimer sans m'en apercevoir
Écrire avec des lettres aux dessins provenant d'une vieille aquarelle
Écrire des vérités à faire se déchirer en lambeaux mon mouchoir
Écrire à l'ombre d'un platane en espérant mieux saisir l'étincelle
Et ne jamais conclure, m'avouer dégarni
En prenant sur moi-même au temps de l'insomnie
La mesure de l'indéfini

Écrire des poèmes où les rimes et les vers inversent la mémoire
Écrire pour m'amuser quand les rires incessants des enfants m'interpellent
Écrire et laisser l'autre libre de lire mon livre, le fermer et s'asseoir
Écrire les moissons de blés d'or et des feuilles ramassées à la pelle
C'est se fondre à l'étrange, émerger de l'ennui,
Embellir par les songes les murs gris de la vie
Avant que tout soit fini.

J'aurais voulu faire camionneur, détective et puis géologue,
Y en a bien qui font pasteur et d'autres qui vivent sur des pirogues.
Moi mon truc c'est les déserts, des endroits où il n'y a personne,
Où tu vois jamais d'adversaire ni d'heure ou d'horloge qui sonne.
Avec mon camion j'aurais fait les plus longs parcours de la terre
Où tu trouves rien à bouffer pendant des journées entières,
Où t'as des pistes en tôle ondulée, que si tu n'es pas en caoutchouc,
Tu te retrouves désarticulé comme si tu n'avais mangé que du chou.
Des fois tu te plantes et tu t'enfonces dans des pièges de sables mouvants
Et là tu sautes et puis tu fonces pour chercher quelqu'un de vivant
Avec un autre camion ou un tracteur qui t'aide à te tirer d'affaire.
Tu tombes des fois sur un voleur, et là tu as du mouron à te faire
Mais souvent tu t'en fais un ami et même si il te cause en sésotho,
Que tu ne le comprends qu'à demi, tu te promets de le revoir bientôt.
Camionneur c'est pas la vie de château, si tu as vu « le salaire de la peur »,
C'est un peu ça, sans les photos et sans les interlocuteurs.

Donc après ce boulot de camionnage, je me serais bien senti détective.
Là j'aurais pris une boîte à images pour garder des traces objectives
Des unions facultatives d'hommes et de femmes un peu volages
Et gardé l'oreille attentive pour entendre les mouchardages,
Les conversations de terrasse de brasseries un peu branchées
Où jamais rien ne se passe dont tu as le droit de t'approcher.
Et puis tu as aussi les filoches que même les keufs ne veulent pas
Parce que pour trouver leur bidoche, ils leur faut le gyrocompas.
Là c'est le champignon que tu écrases, des poursuites à plus de deux cents
Dans des rues où si tu passes tu rases les arbres, les boutiques, les passants,
Et dans ce métier là encore, même si tu n'est pas dans le désert,
Tu es quand même tout seul à bord, inutile de mettre ton blaser.
Surtout que si tu arrives le premier et que tu es tout seul devant le poisson
Tu peux être sûr qu'ils vont t'arrimer, les bleus, et comme du saucisson.
Détective, c'est pas une vie tranquille mais si tu gagnes et que tu es le meilleur
Tu peux décrocher et vivre en ville et te chercher des interlocuteurs.

Et après, comme j'aurais pas de retraite, je continuerais comme géologue,
Là tu ne gagnes que des clopinettes, surtout si tu choisis vulcanologue.
Des Tazieff, il n'y en a pas trente six, et des nouveaux volcans non plus,
ça il l'aurait dit Lapalisse, des mecs comme Haroun, il n'y en a plus.
Mais ça ne fait rien depuis qu'ils on découvert la théorie tectonique
Tu peux me croire, la terre crache encore des milliers de secousses sismiques.
Tu affrètes un bateau et tu attends au milieu de n'importe quel océan
De voir surgir de l'eau, crachotant, le bout du nez d'un volcan
Et puis il faut que tu te tires très vite si tu ne veux pas qu'un tsunami
T'envoie en l'air et te décapite car là, ton avenir serait compromis.
Mais je pourrais aussi faire paléontologue, comme le vieux père de Chardin
Il n'y a pas besoin d'être sinologue - lui, la Chine c'était son jardin -,
Pour creuser des trous dans les déserts qui étaient autrefois des forêts
Surtout ne prends pas un buldozer si tu as envie d'être considéré
Comme un géologue ordinaire, même pas un marteau-piqueur
Car il faudra bien les extraire, ces crânes d'interlocuteurs.

Écrasant les assauts de rancœurs l'écriture assidue te rend le cœur moins dur.
Laisse courir les mots écourtant les moments dépassant la mesure.
Mais prolongeant le temps et plongeant en toi-même referme tes blessures.
Ta vie n'est pas un songe et pas plus un mensonge dont les tristes images
Ne sont qu'égratignures gratuites et sans injures ; elle n'est pas un nuage
Que le vent poussera, enlevant la poussière quand passera l'orage,
Ni un boulier du temps pour un compte à rebours, ôtant le jour en cours,
Mais un mélange étrange où s'engrangent, incertains et lointains, les contours
De possibles demains et d'éternels retours. Si tu crois à l'amour,
Recherche ton bonheur : choisis ce qui demeure, refais-en la lecture,
Invente ton futur en écrivant souvent ; devant ta signature
Précise que le vent du poète en sursis se lève par nature.

Semer les mots au vent en laissant se mêler les sons purs et cassants
C'est s'offrir d'écouter les chansons cumulées de son cœur et du sang
S'écoulant par ses veines où les rimes résonnent, sonnets retentissants.
Oser poser les vers de poèmes perçant doutes et meurtrissures
Lorsque les perce-neige annonçant le printemps tempèrent les morsures
C'est désirer goûter les saveurs de la muse qui soulage et rassure.
Alors sans plus attendre, sans déverser tes larmes, fouille dans un tiroir,
Prends un crayon et vite écris le nom que tu lis en premier ce soir,
Ce nom, n'importe quoi, « porte » ou bien « Québécois », amorce ton histoire
Et la suite vient seule, évidente poursuite d'un rêve inachevé,
L'invention d'un futur empruntant les leçons du passé retrouvé
Conservé dans le vent d'un poète en sursis survivant relevé.